Naomi Campbell agora é minha vizinha (interina)



Eu coloco a mesa de jantar com um espumante que nem saberia descrever o nome, de tão chique e difícil de ser lembrado. Duas taças especiais, logicamente emprestadas por uma amiga que foi secretária de uma socialite, vendedora de bons modos. Claro, antes coloco a toalha de mesa, uma que comprara em um dezembro passado que nem lembro qual, para uma virada de ano que não houve. (Digo assim por que a visita deu o cano mesmo, pois seu namorado oficial voltara antes do previsto... E eu dancei!) Toalha tão bonita e de singularidade incomparável. Volto à cozinha e termino de preparar o molho de tomate, enquanto o espaguete termina de cozinhar. Preparo o binóculo num tripé improvisado e faço sinais com as mãos, confirmando os preparativos para o jantar. Tudo certo, pela hora da vida. Oxalá, que assim seja.

Eu moro na Rua Barata Ribeiro, bem do lado do amigo Jedson Carta, ator de primeira que poderá testemunhar este meu relato, pois estamos, os dois, muito próximos do Hotel Sírio-Libanês... Ops, Hospital, quero dizer. Da janela do meu apê eu posso vê-la, apesar de combalida, mas esbelta, delicadamente posta numa cama que sobe e desce, bastando apenas um sopro seu ou de um dos doutores que lhe assediam a todo tempo dessa sua vida ali.

A bela, apesar de enferma, continua a mesma serpente luminosa, pronta para ofuscar holofotes inteiros de todos os tempos. Me aproximo do binóculo e vejo-a de forma capenga, eu diria, mas de um jeito que paparazzo nenhum neste mundo poderia vê-la. Não mesmo – agora, se me desse um click, com as contas todas vencidas que ando, seria capaz de ligar para uma Folha ou Estadão e vender a minha janelinha especial. Mas agüentei firme; não, não, minha privacidade não venderia por dinheiro nenhum. Depois, aproveitar daquela situação seria mesmo muito injusto com tamanha celebridade ao meu dispor, digo: ao dispor dos meus olhos pregados num binóculo.

O jantar está esfriando, eu tento dizer com as mãos, sinalizando feito um maluco para ela e quem mais quiser ver... Ela, claro, continua imóvel na sua cristalina beleza, delineada (para não dizer estirada) no seu leito branquíssimo de hospital, talvez se imaginando longe de tudo isso. Digo: da imprensa que não lhe deixa um só instante, dos fãs tresloucados, das sedentas enfermeiras e enfermeiros, agora proibidos de freqüentar o seu quarto de enferma... Realmente um desespero, especialmente depois do boato (que li não me lembro onde) do mimo que seu namorado brasileiro lhe fizera ao custo irrisório de 250 mil reais. Uma ninharia, não pensando bem.

Por outro lado, eu fico por demais impaciente, na minha quase intimidade com a ilustre vizinha (interina) que parece mesmo impassível sob todos meus procedimentos. Eu que preparara toda uma festa, delicadamente confeccionada com o maior esmero desse mundo, posto uma mesa e uma toalha ímpar, de tão bela! Um espumante com taças escolhidas a dedos, binóculos de longo alcance, capaz de trazer e levar aromas a longas distâncias. Algo intraduzível, tudo pensando na bela, na incomparável, na ilustre, naquela que esgotaria todos os adjetivos da nossa língua brasileira. Enfim, a escravidão em novo formato estava a postos. Revogada todas as disposições em contrário.

Que poder é esse de beleza que se vende a todo instante nas várias mídias, cuja perfeição se escorrega do fascínio e chega a certo fascismo? (Algo como se fosse um lapso de digitação deste que aqui escreve) Arre! O jantar esfriou, esfriou, e eu já penso em desligar o binóculo, desistir de vez do jantar, do espumante, das taças, da toalha, do molho, do espaguete...

Antes que eu esqueça: vi na TV uma notícia vinda do norte do país, acho, onde pelo menos três mães aflitas com seus bebês muito doentes, esperavam por vaga. O hospital que só tinha vaga para vinte recém-nascidos em UTI, já estava com quarenta; ou seja, vinte além da sua capacidade, e se recusava a qualquer tipo de atendimento. Todavia, portanto, no entanto, mas, porém aquelas mães choravam desesperadas diante das câmeras das TVs, clamando para que seus pequenos não tivessem (como em muitos casos) a mesma sorte de outros tantos... Duas das mulheres ali, já esperavam há muito na porta daquele hospital. Isso tudo depois de terem viajado pelo menos sete ou oito horas de barco com seus pequeninos.

Não, eu não reclamaria ao papa, ao menos desta vez, do espaguete frio e do espumante quente, sem nenhuma espuma ou graça que fosse.





P.S.: A modelo inglesa Naomi Campbell deixou o Hospital Sírio-Libanês, em São Paulo, na última sexta-feira (29/02), conforme publicações em vários jornais, depois de ser submetida a uma cirurgia “não-revelada”.