Geografia do meu berro

Os olhos miravam qualquer coisa além da luz fria da manhã de segunda-feira. A qualquer momento meu corpo desabaria em direção indeterminada, como prêmio por uma espera minguada de quatro dias de vida, passada por aqui... Eu sei, foram apenas quatro dias e você já me cobra como se o mundo todo tivesse parado em torno da lâmpada, querendo tirar as mariposas do foco e descentralizar a luz. Eu sei.

Tenho tido muita calma diante das sombras que são tuas noites grudadas em mim, repletas de palavras de uma língua que eu nunca inventei. O amor é tanta coisa! Tanto quanto uma incólume taça de vinho, extinguindo-se aos poucos no vapor dos nossos dias... Eu berro, berro porque o cuspe é coisa mais feia do que os ares inflados de um pulmão em gritaria. Eu berro.

A rua que for dar em nós, passa-se fazendo como um bordado de engenharia contemporânea... Uma geografia que já não vai existir daqui a alguns anos; uma rua, um mundo e meus dedos que nunca ficaram em riste, riste... Mas batem, batem, batem. Com toda força; com toda força. As teclas.



Fora da órbita

O meu olho esquerdo foi quebrado como se quebra um ovo na pequena (será mesmo?) cirurgia em que fui submetido recentemente. Claro, não cozinhou e nem fritou, ficou aquela coisa mole e turva, quando botei os pés na rua e não puder ver direito com esse OVO o cinema da vida passando, intransitável.

O meu guia – porque a esta altura, já me considerava metade cego mesmo – que atendia por Homero, iria iniciar a nossa odisséia em direção ao local do meu primeiro dia de repouso pós-operatório. Eu, o paciente, deveria segui-lo obstinadamente até o outro lado da Cidade... Mesmo lacrimejando muito, prometi não chorar por dentro, mesmo se atacado fosse por dor externa e repentina, diante deste iluminado Homero. Não, não fui atacado e, chegamos ilesos, prontos para outras batalhas.